|
Поэтам...
Я чёрной завистью завидую поэтам,
Их инструмент до безобразья прост:
Перо, бумага. Чувство яркое при этом!
И вот, пред Вами Истина нагая в полный рост.
Как тяжко жить под грузом знаний,
Ежесекундно осознанием сгорая
Что ты сдесь парий, пасынок, дитя изгнаний –
Сперва из Вечного, а после – из земного Рая.
Но у Поэта есть такое утешенье:
Сгорает быстро нить его Судьбы.
На наш бардак он не глядит до одряхленья,
Уходит, сбросив шлейф людской молвы.
Звезде подобно падающей, иль комете
Прочертит светлым следом небосвод.
Прозренья вспышки на листках отметив,
Как Будда, он шагнёт за горизонт…
* * *
Лежу во тьме сомкнувши очи.
Творец забыл меня наверно.
И созерцаю напролёт все ночи
Чудовищ и владык Инферно...
|
|
